tag:blogger.com,1999:blog-38006623554182111672023-06-20T05:15:59.382-07:00etéreo instanteAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.comBlogger46125tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-28890862559660713802016-12-20T16:37:00.003-08:002016-12-20T16:37:48.991-08:00Calor.Línea San Martín. 11.22 A.M. Sensación Térmica: 34ºC.<br />
<br />
Estación Chacarita.<br />
<br />
«¡Llaveros, tijeras, portaSUBE! ¡Lleve sus llaveros, tijeras, portaSUBE a un valor especial!»<br />
<br />
Sobre Miguel, que lleva ya tres horas intentando volver irresistible su oferta de tijeras, un desconfigurado o desafortunado o cínico cartel LED reza «Hope you'll have a good trip», una y otra vez, de izquierda a derecha, de derecha a izquierda.<br />
<br />
«¡En distintos colore', lleve su poooooorrrrrrtaSUBE!»<br />
<br />
Estación La Paternal.<br />
<br />
Las bien conocidas por los pasajeros casillas de chapa se ciernen como un mar gris y humeante sobre el único paisaje posible desde el vagón, que se desliza pesado de indiferencia sobre las vías.<br />
<br />
Estación Villa del Parque.<br />
<br />
Norma sube con la nena en brazos, la carita lastimada de varicela, la mirada curiosa. Una señora la mira de reojo al pasar y se rasca el brazo, como por las dudas.<br />
<br />
Estación Devoto.<br />
<br />
Es horario suficiente para que el olor a choripan inunde el vagón como una represa rompiéndose frente a nuestras caras cuando las puertas se abren.<br />
<br />
Estación Sáenz Peña.<br />
<br />
«Y, es de Tauro, viste», le dice Laura a Gabriela mientras le extiende un caramelo de menta. Gabriela responde con un guiño de aprobación y mira por la ventanilla.<br />
<br />
Estación Santos Lugares.<br />
<br />
El grafitti de una pared informa: «Ellos mandan porque tú obedeces».<br />
<br />
Estación Caseros.<br />
<br />
«Hope you'll have a good trip». Izquierda, derecha. Derecha, izquierda. Marcos se mira las manos sucias y las esconde.<br />
<br />
Estación El Palomar.<br />
<br />
El calor en Buenos Aires es insoportable y poético, como todo lo que sucede en Buenos Aires.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-15362988057423921892016-10-30T08:36:00.003-07:002016-10-30T08:36:50.445-07:00Existieron una vez, en la gran metrópolis, dos amantes que osaron incurrir en el impuro arte de quererse. Pintaron las tardes de negro y las madrugadas de blanco Sol para burlar a los relojes. Buscaron desesperadamente refugiarse de las sombras de los edificios cuando era la luz de la Luna la que iluminaba el sueño ajeno. Se preguntaron también si la palabra "Luna" era suficiente. La mayoría de las veces llegaron a la conclusión de que no lo era. En tal ciudad de infinitos y efímeros espejos, buscaron ver sus caras reflejadas en toda cuanta superficie se atreviera a cruzárseles. Y fue así que descubrieron, artistas e impuros, la eternidad más burda y más contundente que jamás haya existido en la historia del tiempo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-29373975785470053342016-09-30T21:28:00.003-07:002016-09-30T21:28:57.032-07:00Yo escribo por dos motivos.<br />
Uno es para no matarme,<br />
y otro es para que me quieras más.<br />
<br />
Ambos me resultan lo suficientemente nobles como para seguir haciéndolo,<br />
aunque a veces igual<br />
me muera.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-33844249286019882252016-08-11T18:42:00.001-07:002016-08-11T18:42:03.288-07:00Siempre me resultó muy extraña esa idea de morirse de viejo. De recostarse en una cama a esperar a que llegue la muerte, en vez de salir a buscarla. Y sin embargo allí vamos, faltándole el respeto, estirando las horas como un elástico hasta que se nos rompan en las manos, como si fuera esa la forma correcta en la que hay que morirse. Yo creo que en realidad hay que morirse un poco menos así y un poco más atravesado por el balazo de algún policía, en medio de una revolución civil, gritando y haciendo historia. Y que si nos preocupamos por tener una gran vida, no podemos olvidarnos de tener una gran muerte.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-13941968015375309092016-07-06T16:32:00.003-07:002016-07-06T16:32:20.670-07:00PibesVivíamos en la gran ciudad y queríamos hacer algo con eso. Queríamos más que el ruido metálico del subterráneo y que las palabras despiadadas del empleador. Así que escribíamos poesía y hablábamos del tiempo, en el intento más desesperado que conocí por escapar de aquella miseria de tener al alcance todo y en nuestras manos nada.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-47578577629847242292016-06-28T20:57:00.003-07:002016-06-28T20:57:57.759-07:00Te presté mi libro favorito.<br />
Un poco para que lo leas,<br />
<br />
(un poco para pensarte desnuda<br />
leyéndolo en silencio).Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-74282597223981954172016-06-04T23:52:00.000-07:002016-06-04T23:52:36.425-07:00Lo exactoYo sé que hay muchos que piensan que lo poético es lo exagerado o lo ridículo. Yo pienso que lo poético es lo exacto. Entonces a menudo me pregunto quién soy, y a menudo me veo en la obligación de responderme de la forma más poética y más exacta. Porque, a menudo, escribo cosas que no quiero confesarle ni al papel y existen tan sólo en el instante en que atravesaron mi mente. Y eso es, exactamente, lo único que soy.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-48572281755014200592016-03-11T18:55:00.000-08:002016-03-11T18:55:11.796-08:00Antes de despedirse con una sonrisa tímida, Amanda dijo algo sobre perfeccionar los ideales o morir en el intento y desapareció de mi vista. No le respondí porque tenía la mirada y las sílabas clavadas en lo aparentemente interesantísimo de mis nudillos. Como si morir en el intento no fuera tan fácil, Amanda -pensé-, como si no fuésemos sustancialmente tristes.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-14794886716411123252016-03-01T18:07:00.000-08:002016-03-01T18:07:27.507-08:00Les MisereresSe sube al vagón y no sabe.<br />
No sabe que la estoy mirando.<br />
No sabe, porque nadie la mira.<br />
Se sube en la estación de Plaza Miserere con un bolsito de macramé colgando de un hombro y una guitarra colgando del otro.<br />
Pide permiso. Pide perdón. Pide que le avisemos si no se escucha porque no tiene micrófono.<br />
Pero nadie la escucha.<br />
Regala una sonrisa tímida antes de aclararse la garganta, y el vagón del subte emprende su marcha.<br />
No sabe que nadie la escucha.<br />
O sí sabe. Y le duele tanto que el metal de las vías se traga su voz.<br />
Pero sigue cantando.<br />
Y nadie la mira, y nadie la escucha.<br />
Pero sigue tocando.<br />
Y no sabe que la estoy mirando. Y no sabe que algunos días, quizás algunos meses después, voy a escribir sobre ella porque no pude llorar sobre ella.<br />
Porque no pude escucharla.<br />
Porque el ruido del vagón rodando sobre las vías era demasiado fuerte, y ella no sabía que yo la estaba mirando. Y ella no sabía que yo la estaba abrazando.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-64003774715225183612016-02-23T05:08:00.003-08:002016-02-23T05:14:14.847-08:00Temprano<b>08:27 A.M.</b><br />
<b>INT. ÓMNIBUS LÍNEA 24</b><br />
<b>MICROCENTRO</b><br />
<br />
<i>Toda esta gente yendo a ningún lugar.</i><br />
<br />
Hay un nene sentado en el asiento de adelante que duerme, que se pierde del paisaje.<br />
<br />
<i>Los nenes me dan ganas de llorar. Me dan ganas de avisarles.</i><br />
<br />
También hay una chica que sonríe, no se entiende muy bien por qué.<br />
<i><br /></i>
<i>No sé cómo se hace para sonreír.</i><br />
<br />
Tiene una sonrisa preciosa. <i>Es tan temprano.</i><br />
<br />
“¿Qué es el cielo?”, reza el titular de una revista religiosa que lee atentamente un señor al lado mío.<br />
<br />
<i>Qué es el cielo.</i><br />
<br />
- …y entonces le dije bueno, mirá, me pasó esto, esto y esto… -una rubia entra gritándole a otra, con una manzana en la mano. Le da un mordisco, la escucho a pesar de tener los auriculares puestos.<br />
<br />
<i>Cómo podés tener tantas ganas de hablar a esta hora, hija de puta.</i><br />
<br />
- …y la mina me entendió, yo creo que me entendió…<br />
<br />
<i>Quizás si subo un poco el volumen.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Cause baby, since I’ve been loving you… I’m about to lose my worried mind… Claro, no. No hay caso.</i><br />
<br />
- …así que está todo bien. Por suerte, porque te digo, fumármela a la boluda esa todos los días...<br />
<br />
<i>Es tan temprano.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Cómo puede ser que hables tanto y no digas nada.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Es tan temprano para que estemos yendo a ningún lugar.</i><br />
<br />
- Ya nos tenemos que bajar, ¿no? –la rubia juguetea con la manzana mordida entre sus dedos y la odio, la odio porque la escucho a pesar de que no quiero escucharla.<br />
<br />
<i>¿Tendrás algún secreto?</i><br />
<br />
- ¿Viste el WhatsApp que mandó ayer Romi?<br />
<br />
<i>El arte es nuestro secreto mejor guardado.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Toda esta gente yendo a ningún lugar.
</i>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-76709459904569495612016-02-05T10:36:00.002-08:002016-02-05T11:01:12.726-08:00Segundo EstadoI.<br />
<br />
La humanidad que colisiona consigo misma,<br />
la libertad una estatua donde cagan las palomas.<br />
Exhalo sílabas, con el alma en situación de calle,<br />
sobrevivir la costumbre de perderme entre las personas.<br />
<br />
Nunca estoy tan desnuda como cuando escribo,<br />
como cuando me muero dentro de un sonido.<br />
Aunque sólo crea en mi música y en mis libros,<br />
aunque castigue constantemente a quien he sido.<br />
<br />
Escucho música para no matarme, a veces también<br />
dejo que alguna canción me arruine la vida.<br />
La poesía está en todos lados, pero no todo es poesía.<br />
<i>Quinta essentia</i>, detrás del lente toda la vida.<br />
<br />
<br />
II.<br />
<br />
Encuentro dentro lo que llevaba encima:<br />
el alma inundada de guerra y de poesía<br />
Párrafos asesinos, signos de puntuación,<br />
sujeto tácito y acción, la sangre tibia todavía.<br />
<br />
Inmensos, fuertes e irreverentes<br />
todos los sueños que dejó de soñar la gente:<br />
las promesas que hicieron un día,<br />
la tinta seca de melancolía.<br />
<br />
Si soltar los alambres de toda esta locura<br />
es comprender que la prensa del alma no tiene censura<br />
¿La experiencia en homicidio o la crónica insegura?<br />
Apunta el arma, dispara la pluma.<br />
<br />
Amar sin compromiso, como imanes sin magnetismo...<br />
la locura nos va a salvar a todos de nosotros mismos.<br />
Dejaré de ser poeta cuando tenga mis maletas<br />
echadas a rodar por sus abismos.<br />
<br />
<br />
III.<br />
<br />
Tengo algunos versos tatuados en la memoria, y algunos otros en la piel.<br />
Como Cortázar: como todo lo que no hubiera escrito si no fuera por él.<br />
Si todos tenemos un precio, el mío es un verso:<br />
guerra noble de plumas, y no de armas de fuego.<br />
Oficial, sus balas son de goma, pero mis ideas son de acero,<br />
cuando lloro en silencio porque a mi raza la está extinguiendo el ego.<br />
Si digo lo que pienso es porque lo que pienso es lo único que soy, y es lo único que tengo.<br />
Vinieron al mundo a ser felices, yo a dejar algo para el resto.<br />
El alma sensible, las ideas firmes. El tiempo corto y la mente libre.<br />
De tanto creer en Dios se van a pudrir en el infierno,<br />
yo no confío en los espíritus porque mi ángel está en silencio.<br />
Geometría sagrada, sus vidas una línea eterna.<br />
Mi mensaje no es de paz, mi mensaje es una guerra.<br />
Y así se ofendan los cobardes,<br />
mi carne es débil, pero mi alma es inquebrantable.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-90254059224403714412015-11-26T14:47:00.000-08:002015-11-26T17:05:24.399-08:00ÁguilasSoy el miedo detrás de la carcajada y soy la arena,<br />
la arena en su tobogán hecho de reloj.<br />
Soy una justificación cobarde y el agua,<br />
todo el agua que moja tu nariz.<br />
Soy el Sinclair de Hesse que anhela su mundo luminoso y puro, pero sabe que no hay vuelta atrás.<br />
Soy sangre brotando de un golpe, silencio audaz brotando de un grito.<br />
Soy lo que he sido y ya no sé volver a ser. Ya no sé volver a ser.<br />
Soy el tiempo.<br />
Todo el tiempo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-23999514010633059782015-10-31T14:34:00.001-07:002015-10-31T14:34:39.795-07:00Quisiera que fueras<br />
un libro tal vez<br />
meterte en mi cartera o<br />
sentarme a leerte en un parque<br />
con un café, con un cigarro o con lo que sea<br />
pero siempre con la certeza<br />
de que puedo tenerte conmigo en todos los lugares<br />
a los que decida ir.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-68220095471870203202015-10-23T11:27:00.001-07:002015-10-23T11:28:33.594-07:00InvisibleUna araña teje sus hilos invisibles sobre mi cabeza. Una araña pequeña: la detecto por casualidad. Por estar mirando el techo que se tiñe de un verde espantoso, producto del reflejo del sol sobre mi acolchado, también espantoso.<br />
<br />
Pienso en lo invisible. En el material conductor. En el silencio.<br />
<br />
Pienso en tejer con mi silencio un hilo que me lleve hasta el techo y poder contemplar. Pienso en el tiempo, también transparente. Pienso en que lo invisible, como el silencio o como los hilos de mi araña o como el tiempo, es quizás lo único que podemos ver.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-40377375118483658382015-09-10T19:43:00.002-07:002015-09-10T19:43:50.195-07:00le hablo al tintero<br />
para perpetuarte<br />
que si no pueden tocarte mis manos<br />
lo hagan mis versos<br />
aunque no los leas<br />
aunque tenga tu nombre<br />
grabado en mi plumaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-82902959519648857042015-08-24T21:39:00.000-07:002015-08-24T21:39:03.124-07:00Lo mejorSiempre me tuvo sin cuidado si mañana será otro día, si saldrá el sol después de haber llovido, si hay o no algún mal que dure cien años, si el tiempo dirá que así fue lo mejor. Sobre todo, porque “lo mejor” casi nunca es lo mejor para mí. Verá, quizás lo mejor es despertarme un día y descubrirme preocupantemente triste, devastadoramente aburrida o increíblemente preocupada. O mejor aún: tan llena de inquietudes que las voy moldeando hasta transformarlas en palabras, vea usted que ya puede leerlas en este texto, palparlas con los ojos. Imagínese ahora este paraíso perfecto de desilusiones, de desesperación derritiéndose entre los párrafos hasta tocarle las manos, hasta quemarle los párpados. ¿Lo mejor…? Lo mejor es haber escrito.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-52515857394672888192015-08-23T20:22:00.000-07:002015-08-23T20:22:34.384-07:00Lo pequeñoTe miro en silencio, de lejos, como hacemos los cobardes cuando queremos explicar algo y nos gana el tiempo. Te odio en secreto, de cerca, como hacemos los idiotas cuando no sabemos odiar. Acaso no es eso el amor, que me quede sin papel cualquier jueves por la tarde, que se caiga el lápiz y ruede hasta tus pies y tenga que hablarte, o peor aún, tenga que quererte de una forma insoportable.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-75289094782249527572015-08-23T20:19:00.003-07:002015-08-23T20:19:19.901-07:00Problemas- Ay, amiga -dice Flavia, jugueteando con un mechón de pelo entre sus dedos y la mirada apuntando a sus uñas-, vos sabés que el otro día Gonza me dejó pensando con ese último WhatsApp… ¿Qué me habrá querido decir? ¿Que no le gusta que me junte con los chicos? ¿Estará celoso de Rami?<br />
<br />
Sabrina la mira, entre angustiada y desconcertada, y sirve un poco más de cerveza en el vaso de su amiga.<br />
<br />
- Ay, la verdad que no sé… Pero no creo… Viste cómo son los hombres… No le hables por un par de días, y vas a ver cómo vuelve solo -resuelve, después de un rato.<br />
<br />
<br />
<br />
Algunas esquinas más tarde yendo hacia el sur, Federico empieza su noveno cumpleaños encontrando un muñeco de plástico sin un brazo entre la basura. No es comida, pero si lo limpia un poco con la remera quizás le sirva para jugar en el tren mientras vuelve a casa. Y eso que su estómago cruje de ansiedad. Y eso que le duelen las manos del frío.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-27427689775168168022015-05-08T15:50:00.003-07:002015-11-26T22:09:51.889-08:00Perdón.Hoy sí te vi.<br />
Perdón.<br />
Perdón, te vi y cuando me hablaste decidí desviar la mirada hacia un lugar más cómodo.<br />
Te vi, harto de vender trapos de piso por la calle. Claro que te vi. Y sin embargo miré para otro lado.<br />
No sé muy bien por qué.<br />
<br />
"Señorita, no me compraría un trapo".<br />
Tu voz estaba áspera de desesperanza. Tu voz desesperada de esperar una respuesta. Un "sí, dame dos".<br />
Perdón, la culpa pesa más que el cemento.<br />
Me miraste y no supe qué decirte. No supe qué decirme.<br />
<br />
Que no necesito un trapo de piso más en casa, pero que igual podría habértelo comprado sólo para ayudarte en algo.<br />
Y que no lo hice. No porque no pueda. No lo hice sencillamente porque estoy acostumbrada a ver gente como vos tratando de venderme chicles, repasadores, lapiceras, estampitas de santos en los que no creo. Porque pareciera que es parte del paisaje.<br />
<br />
No me va a alcanzar la vida para pedirte perdón, a vos y a los tuyos que también deberían ser los nuestros. No es su culpa. No son los trapos. No son las estampitas. No es el frío. Es la historia forjándonos egoístas, alienados, crueles. Y nosotros haciéndole caso. Nosotros obedeciendo asquerosamente a ese egoísmo, pasando a tu lado sin mirarte, como si fueras invisible, como si no escuchásemos tu voz.<br />
<br />
Perdón, José. Perdón, Miguel. Perdón, Ramiro. Ni siquiera sé cuál es tu nombre, pero ojalá algún día pueda cruzarte otra vez para pedirte perdón y para mirarte y para escucharte y para sacarme esta culpa de creer que por haber tenido la suerte de crecer con oportunidades distintas a las tuyas tengo derecho a hacerte desaparecer.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-34204184325634943942015-04-06T21:15:00.000-07:002015-04-06T21:16:13.356-07:00Charlas con yo- Bah -dije, apoyando la cuchara en la mesa mientras el vapor del té se me escondía en la nariz-. De todas formas, nadie sabe qué es el amor. O no quieren saberlo, o se hacen los boludos. Algo de ignorancia inventada hay ahí.<br />
<br />
- Yo sí sé lo que es el amor. Los libros son el amor. La tinta besando los renglones es el amor. Las armonías musicales son el amor. Sabés -hice una pausa de decepción ante lo que acababa de descubrir-, yo creo que el amor no somos nosotros, no está en las personas. El amor es algo que estaba ahí desde antes y vinimos a querer poseerlo, a querer interrumpirlo, a tenerlo dentro nuestro. Eso es el amor, querer ser una poesía y no ser más que un triste ser humano.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-38608991729752752692015-03-23T23:08:00.001-07:002016-08-11T18:43:20.588-07:00DosUna amiga escribió dos versos libres:<br />
<br />
<i>A veces duele hasta con ojos cerrados </i><br />
<i>asomarse desde un rincón a contemplar </i><br />
<i>la monótona convicción del desengaño </i><br />
<i>que confina a ignorar la ignorancia </i><br />
<i>y reduce la vehemencia. </i><br />
<br />
<i>A veces duele hasta con ojos cerrados </i><br />
<i>asomarse desde un rincón a contemplar </i><br />
<i>la confusión de este amarte sin sentido </i><br />
<i>que me incita a buscarte en las letras de otros.</i><br />
<br />
<br />
Y me pidió que les agregara dos más. Me dijo que estaba triste y quería hablar de amor. Me pareció una buena idea:<br />
<br />
<i>Por lo pronto me sigue fascinando</i><br />
<i>ese fanatismo tuyo por lo antiguo,</i><br />
<i>esa costumbre mía de coleccionar</i><br />
<i>las estampillas de tu risa.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Por lo pronto pensarías que estoy loca</i><br />
<i>los minutos que descarto por si acaso</i><br />
<i>poesías en la palma de tu mano</i><br />
<i>que acaricia con desdén mi anhelo</i><br />
<i>tan pequeño,</i><br />
<i>tan vigente.</i>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-1166031744202708712015-03-23T23:08:00.000-07:002016-08-11T18:43:04.664-07:00DosUna amiga escribió dos versos libres:<br />
<br />
<i>A veces duele hasta con ojos cerrados </i><br />
<i>asomarse desde un rincón a contemplar </i><br />
<i>la monótona convicción del desengaño </i><br />
<i>que confina a ignorar la ignorancia </i><br />
<i>y reduce la vehemencia. </i><br />
<br />
<i>A veces duele hasta con ojos cerrados </i><br />
<i>asomarse desde un rincón a contemplar </i><br />
<i>la confusión de este amarte sin sentido </i><br />
<i>que me incita a buscarte en las letras de otros.</i><br />
<br />
<br />
Y me pidió que les agregara dos más. Me dijo que estaba triste y quería hablar de amor. Me pareció una buena idea:<br />
<br />
<i>Por lo pronto me sigue fascinando</i><br />
<i>ese fanatismo tuyo por lo antiguo,</i><br />
<i>esa costumbre mía de coleccionar</i><br />
<i>las estampillas de tu risa.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Por lo pronto pensarías que estoy loca</i><br />
<i>los minutos que descarto por si acaso</i><br />
<i>poesías en la palma de tu mano</i><br />
<i>que acaricia con desdén mi anhelo</i><br />
<i>tan pequeño,</i><br />
<i>tan vigente.</i>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-57795200213446280102015-02-14T21:57:00.001-08:002015-02-14T21:58:27.796-08:00Me fascina tanto la música que no puedo conformarme con ser una mera oyente. Quiero hacer música. Quiero ser sonidos. Ese es mi anhelo secreto. Por eso escribo. Por los sonidos. Por eso escribo, porque no es música, pero se le parece bastante.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-68364430827349763092014-12-27T13:27:00.000-08:002014-12-27T13:41:13.341-08:00Los DesencontradosElla saca una mirada distraída de la cartera, lo espera tímida y se la ofrece, miel en sus párpados, miedo en sus manos, la paciencia acumulada en años transformándose en retrato, los edificios prendiéndose fuego, la lluvia mojando las rocas, y extiende sus dedos para llegar más alto, y que las pupilas se claven en lo verde, lo escandalosamente verde de los ojos de él: que está muy distraído en algún auto que pasó hace un rato, que dejó una estela de humo que él convierte en fotografía, y no la mira, la deja irse, la soga al cuello de lo imperceptible, y suena el tiempo entero en sus mejillas cuando ella apoya suave sus labios y le susurra al silencio que por favor la mire, que acepte su mirada, que ningún licor sabe tan dulce como su poesía y no podrá olvidarse, las garras del instante yéndose, arañando las paredes.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3800662355418211167.post-87807464878468355362014-09-09T19:55:00.003-07:002014-09-09T19:55:47.650-07:00Sobre cómo dejar de ser humanoOlvídese por un instante sobre la importancia de sus órganos vitales para el correcto desempeño de la vida diaria. Olvídese por completo. Prepare entonces ambas fosas nasales. Llene sus pulmones de aire y, una vez relajados sus alvéolos, cierre sus ojos.<br />
<br />
Inhale todas sus derrotas. Procure que no quede ninguna sobre la mesa. La tranquilidad es un polvo de sabor amargo. Quizás lo haga toser un poco, cerrar los ojos. Olvídese de sus ojos. Verá cómo todo se torna plástico.<br />
<br />
Elija alguna de sus canciones favoritas -esta parte es especialmente importante-. Manténgase cerca de la fuente de donde salgan los sonidos. Escuche con atención. Creerá que ya conoce la frase que sigue, y luego la olvidará. Note cómo el tiempo se deshace entre las cosas que usted pensaba que entendía a la perfección. Eso es la música. Un reloj de arena, eso es la música.<br />
<br />
Puede que los segundos se transformen en meses. No entre en pánico. Respire de forma pausada si sus latidos se aceleran. Intente concentrarse en los detalles. Su peor enemigo es ahora quien le da la mano y lo arrastra a un paraíso artificial de nieve y anestesia. Abrácelo.<br />
<br />
Repita hasta perder la noción de la ética y la moral.<br />
<br />
Usted ahora ha dejado de ser humano.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05047505337335881421noreply@blogger.com1